La Madriguera

2012-01-30T20:20:00.000-08:00

Momentos, espacios atemporales del recuerdo

2010-01-15T17:49:00.000-08:00

Espasmos de tiempo obturados en la memoria del hombre. Segundos, espacios y momentos, el sentido cotidiano de la fotografía

Los momentos, atemporales desde siempre, irregulares en el espacio, en la forma, en la dirección del sentido. Momentos, esperando en la quietud del ojo sensible la captura espontánea de la vida.

Estaciones, 2007

Fontainebleau, París, francia

$1,000

Incienso en las horas, 2009

Bahía Balandra, La Paz, México
$1,500

En la quietud de los secretos, 2009
Presa Las Piedras, El Grullo, Jalisco, México
$1,000

El rugido, 2009
Los Cabos, México
$1,000

Sobre el otoño, 2006
Bois de Boulogne, París, Francia
$1,500

Círculos, 2008
Guadalajara, Jalisco, México
$1,000

Pincelada de instantes, 2008
Guadalajara, Jalisco, México
$1,000

Mirada de luz, 2007
París, Francia
$1,500

En la mira, 2009
Xel-Ha, Quintana Roo, México
$1,000

Encuentro con la vida, 2009
Xcacel, Quintana Roo, México
$2,000

Dicen los dioses, 2009
Xcacel, Quintana Roo, México
$2,000

La ventana, 2009
Quintana Roo, México
$1,000

Acordes en hierba, 2008
Tapalpa, Jalisco, México
$1,000

Aleteo, 2008
Tapalpa, Jalisco, México
$1,000

Contigo, 2008
Puerto Vallarta, Jalisco, México
$1,500

Charco y piedras, 2007
Roma, Italia
$2,000

La batalla, 2008
Guadalajara, Jalisco, México
$1,500

Detrás de la hierba, 2008
Colima, México
$1,000

El llamado, 2007
Londres, Inglaterra
$1,500

El camino, 2007
Mónaco, Côte D'Azur
$1,500

Arterias de luz, 2006
París, Francia
$1,500

Para ver el reportaje que salió en Unicable, por Sky el 15 de enero de 2010

http://www.cabovision.tv/video/810/Momentos-exposición-fotográfica-de-Guillermo-Jáuregui-

2009-10-01T19:04:00.001-07:00

8tava emisión del Programa de Radio Cultural Dime Poesía.
Un encuentro con la palabra, la cultura y las artes.

En este fragmento del programa entrevistamos a Adriana López Acosta después de haber escuchado su material literario grabado y musicalizado; además, hacia el final de la primera parte del programa, la escuchamos cantar en vivo una de sus canciones "Detrás de la puerta".

Para descargar el programa de radio completo, pueden ingresar a la siguiente dirección:

http://cid-ed47e537353cd44b.skydrive.live.com/browse.aspx/Programa%20de%20Radio%20Dime%20Poes%c3%ada

Locutores: Guillermo Jáuregui, Natalia de Alba, José Luis Blanquet
Invitada: Adriana López-Acosta
Fecha: Jueves 24 de septiembre de 2009

Primero que el cielo

2009-06-19T16:25:00.000-07:00

Vamos a escribir por escribir. Vamos a encontrar a lo que teme la razón. Perdámonos en la locura, en la desesperación de no saber, de no encontrar. Vamos a entregarnos a la sombra más oscura, a la luna menguante que diluye las mareas. Vamos a escribir un día más para estar juntos, a admirar el cielo que nos une sin pedirlo.

Vamos a perdernos en un bosque de secretos y a fingir que llueve, que se inunda de luz todo esto que vemos. Vamos a reclamarle al tiempo los recuerdos y esperar que sea benevolente, a vivir un día sin naufragar en la distancia. Vamos a seguir, a crecer en las palabras, a olvidar que las paredes se encogen de nostalgia. Es tarde ya, y se escuchan los vacíos.

Tal vez mañana el sol salga primero que el cielo.

Es una lástima

2009-04-14T08:14:00.000-07:00

Es una lástima que no estés conmigo esta noche.

Preparé la cena, compré un par de velas y pensé que sería bueno escuchar a Bach para variar.
Es una lástima que al mirar el reloj sólo vea tu reflejo que no llega, y el silencio, siempre el silencio.

Porque hoy aprendí que esperar no siempre alivia el fuego de la insatisfacción, de la ausencia, de la necesidad de vocalizar los latidos del momento.

Podría escribir las brasas de tu nombre y esperar que llamaras a la puerta,

que te acercaras en medio del aire y me dieras mil razones para creer que hoy te quiero más que nunca.

Es una lástima que siga viendo el reloj después de todo, y que piense,

por un momento, que tal vez llegarás tarde.

Voy a salir a dar un paseo, lo necesito.

Vapor de tinta

2009-03-24T18:21:00.000-07:00

Ya no hay tiempo para escribir. La noche se enfría, se acaba en la luz de las ciudades.

Se acerca la mañana, y yo me encuentro,
me miro en la ceguera del reflejo,

y escribo vapor de tinta.

La eternidad está hecha de sueños

2008-12-15T00:00:00.000-08:00

La eternidad está hecha de sueños. Es el camino más largo al infinito, el brillo que escapa de la niebla. Es el polvo de la noche, el fuego ardiente del cometa. La eternidad está hecha de miradas lentas, de palabras que nunca se desgastan. Se le va a la gente entre las manos, se la llevan las nubes, las promesas del pasado. Es el antes del momento, la caída de las hojas en silencio. La eternidad de las sonrisas, de las olas que adivinan a las playas. Es la arena del recuerdo, la pasión de los deseos. Son instantes en que duerme el cielo, la caminata desnuda del alma. Es la gota que encamina a la lluvia, un encuentro de cuerpos sin mañana. La eternidad está hecha de piedra, de destinos sin tiempo, del albor inquieto de la nada. Es la razón de los inicios, un sueño a ciegas que no acaba.

Los locos andan por ahí

2008-12-14T23:41:00.000-08:00

Los locos andan por ahí. Como fantasmas, en cada paso que no acaba. Dejan la piel en las bancas del parque, toman los camiones a los que no sube la gente. Se van soñando la vida que se inventan, los mundos que no caben en los ojos cuerdos. Andan por las calles de aire, envidiables, sonrientes de la nada. Corren del hervor del tiempo, no dejan rastro de ilusiones, ni ánimos de miedo. Tienen amigos en la tierra, en la luz de los colores, en las dos caras de la luna. Escriben tanto, platican nada. Se beben de la noche las ideas, de los cuerpos la terrible enfermedad de estar despierto. Para ti, y para el mundo, los locos se reservan las palabras, y no dicen, sólo callan.

Quería llamarte

2008-10-25T00:32:00.000-07:00

Hoy supe que quería llamarte, gozar de la niebla que inventamos en la noche. Supe que quería amanecer en el primer respiro de las horas, saliendo como luces pardas de tus labios. Ya era tarde. Tu silencio era un derrumbe, un castigo de pasados, y mis ojos, enterrados en mi cuerpo, se apagaban en las sombras de la noche, en la almohada que a veces lleva tu nombre.

Qué triste, qué cierto: siempre supe que no me llamarías.

Y ahora, anclado al hervor intacto de mis días, encerrado en la luz de tu ventana, cierros los ojos, y sueño.

Encima de la tierra

2008-10-25T00:30:00.001-07:00

El clima de Guadalajara vive encima de la tierra. Es un frío suave, disperso, el de octubre. A las tres de la mañana, el asfalto duerme bajo la sombra de las horas; los autos sueñan, la gente camina la vida que no alcanza. La noche va derramando gotas de insomnio en la luna del hombre, va entrando en la historia de las camas, se acurruca en la esquina triste del cansancio. Se caen las ramas, queman la piel divina del aire. El silencio brota del sueño de las plantas, pinta estrellas en el cielo, despierta el eco del último universo. En cada esfera de viento vuela el hambre de saberlo todo, las ganas de encontrarse con las manos del sol, el deseo de vivir por el otoño.

El frío revive el color más fino de las flores, camina en las calles de la piel y enciende la pasión de los respiros: se enfrenta al turbio manjar de la desdicha. Con el clima de octubre se llenan de aire los niños pequeños, los padres beben los sobrantes de la noche, y las madres dormitan en líneas del último cuento. Y hasta la hierba, el cielo, la noche, duerme, palpita mundos en la almohada. Pero yo, despierto, aferrado al latir de mi cordura, con este clima de puertas infinitas, con miedos que ahuyentan al fantasma que es la vida, me encierro en mi memoria, escribo textos que no existen, y espero ansioso la locura de mis días.

La tienda

2008-10-25T00:13:00.000-07:00

En la esquina de Fresno y Tritón está la tienda que los ojos tristes no encuentran. Siempre ha sido muy concurrida, no hay día que no haya una fila de aire en la caja. La felicidad se vende por kilos, por años, y tiene los mejores precios del barrio. Se llena de manos que piden, del dolor que aqueja los corazones sanos. Tiene garantía de servir para el olvido, el desprecio, y el recuento del engaño. Dicen que la puerta aparece a finales de Enero, cuando el sueño del aire está quieto y el sol camina su luz en el cielo.

Yo nunca he ido a la tienda, no he visto ninguna puerta, y estoy sentado al final de la lluvia.

Como nunca

2008-10-25T00:03:00.000-07:00

Te quiero como si no hubiera mañana. Como si no hubiera gestos que nos miren, ni nubes que se esconden en el aire, ni esos dolores que aquejan la vida del corazón bueno. Te quiero cuando no lo sabes, entre tus días, cuando se nos viene el mundo en lágrimas que aprendemos a llorar eternamente. Como si todo fuera un respiro del tiempo, te quiero, como si ayer hubiera llovido y brotáramos de la tierra, tiernos, limpios. Como si de esta noche quisiera sólo un par de estrellas que no hablaran, que me dijeran todo lo que no sabemos. Como ayer, como hoy y mañana, te quiero. Te quiero como el día que pude verte en los ojos, el alma. Como aprendiendo a caminar dormido, de la mano del sueño, como si en la vejez olvidara tu rostro, te quiero. Como si el mundo fuera de agua, y nosotros, dos peces libres del cuerpo, una melodía del silencio. Como tu cuello me llama en las mañanas, y el frío de primavera se esconde entre las plantas. Te quiero a mi manera, en los días del calendario, en la locura del encuentro, en las olas suaves de tu pecho. Como el día que nací, te quiero, como un instante del deseo, y en las calles que caminan nuestros besos. Te quiero como nunca, como nunca, podré quererte.

Lejos

2008-09-26T12:56:00.000-07:00

Nadie hizo mi cama esta mañana. Mi ropa está en el suelo, el frío en su lugar, la luz abandonada, el tiempo en sus instantes. Nadie me llamó a desayunar. La cocina, sola, terriblemente sola, dolía. El silencio perfecto, los sonidos enteros. ¿Qué quieres desayunar?; mis ganas resistían el hambre de tristeza. La distancia de sus risas, el encuentro inesperado, el recuento del día, la comida a media tarde, el deleite de tenernos. Saber que estoy y estamos, a ratos, en palabras y gestos, en los meses tranquilos, cuando estamos los cuatro. Se trata de extrañarlos, de amaestrar el temblor de la mirada, de saborear un par de lágrimas y viajar hasta sus brazos. Cada mañana, entre luces miedosas, despierto, tendido en mí, sabiéndome lejos. No es fácil. Pero afuera, el día despierta, y comienza a caminar sin ayuda de nadie.

Fuimos algo

2008-09-26T12:53:00.000-07:00

No fui un mal sueño. Fui alguien en tu sombra, en el aire de tu boca, en la alegría de tus ojos. Fui quien debía ser, en los días que quise, cuando el sol no hablaba y la noche era nuestra. Fui un beso de urgencia al tacto, un parpadeo de luz en la pupila, un escombro de cariño. Fui la risa de tu vientre, el color de tu presencia, la marea de nuestros besos. Fuiste quien quisiste, sin promesas ni palabras huecas. Cada día, el romance de mi esencia, la razón de mis motivos, la llave de la mutua entrega. Fui un valiente por tenerte, por darte a beber de mis ideas, por calmar tu risa en mi tristeza. Fuimos eso que la vida tiene, que la vida esconde, y que pocos saben; eso que la gente busca, llama y teme. Fuimos eso a lo que muchos llaman: amor.

Estoy seguro

2008-09-26T12:50:00.000-07:00

Estoy seguro que puedo escribir esta noche. Algo en mí se mueve en forma de alfabeto. La primera, segunda y tercera letra forman ya un sentimiento. Es curioso, como las palabras se casan en la línea del tiempo. Y se quedan solas, se van quedando, entre las hojas del olvido. Un día que no conozco, brincan al aire que es la vida, y en la luz que sale de los ojos empiezan a leerse unas a otras. Lo dicen todo, a los oídos que andan en las calles. Nadie entiende: siguen, hablan, gritan. Nadie entiende.

En este mundo de noches, letras y papel, ¿quién es el autor de su propia vida?

Sin presiones

2008-09-26T12:39:00.000-07:00

Sin presiones, ni prisas, se quiere, se ama. Sinceramente, en la memoria interna que mata y desgarra, con el tiempo del tiempo, infinito y eterno, se ama. En las horas de abstinencia y soledad, se quiere, se desea. Con el corazón frío, triste, se desprecia. En la mañana, con el rocío que alborota las plantas, se sufre, se calla. Se es hombre, mujer y niño, cuando tener corazón es un castigo y al rato son risas ocultas que se vuelven besos. Sin fuerza, la mano libre que señala a la mirada ausente, que no sabe, que no vive. Los dos se quieren, perdidos en mares de ignorancia. Pero se cansan, y al final del día, cuando nadie mira, cuando el llanto pasa, se ven, se abrazan. Se alejan con la magia del cariño falso, hundido. Corren a escondidas de los ojos del mundo, al rincón de la amargura que arrebata todo. Los va secando, secando. Y de pronto, cuando el ruido es aire y la vida es todo, se detiene el tiempo, y se miran, y callan. Se dan cuenta que ya se han dicho todo.

Si te falta el habla

2008-09-26T12:35:00.000-07:00

Si te falta el habla, aprovecha. Dilo todo. Saca el miedo, las ganas de saberlo. Saca todo, dilo. Porque mañana serás otro, con un día más encima. Y sabrás que no sabes nada, cuando veas a la luna que no te habla y las mareas en calma. Y cuando puedas hablar de nuevo, seguro de tu vida, de la gente que te mira, sonríele a tus ojos y al aire que respiras: Hoy ya es mañana, y así se pasa la vida.

Desvalido

2008-09-26T12:22:00.000-07:00

Qué voy a hacer contigo, desvalido corazón mío. Los lunes pasa el señor de la basura. Se lleva todo, hasta a si mismo. Los viernes, mi cuerpo cansado, alcoholizado de tus besos, libera el temblor de la semana que se acumula y empieza maravillas. No puedo tirarte, ni hacer de mi memoria un derrumbe de recuerdos. A veces necesito de ti todo, del latido de tus manos en mi pecho, de los colores que dibuja tu mirada. Podrías quedarte aquí los martes, cuando nada pasa, y el dolor descansa. Vete el miércoles, cuando los monstruos se asoman y el tirano es mi propia vida. Podrías regresar un domingo como hoy, y volverte mi mano suelta, que escribe en tu deseo de liberarme. Y en la condena de las semanas, al hablarle a mis manos de las tuyas, con los días contando mis latidos, en las horas que me espera la muerte, vuelvo en mi tristeza a entender porqué estoy vivo.

Me doy cuenta

2008-09-26T12:19:00.000-07:00

Es bonito darse cuenta, a veces, al abrir los ojos, en las mañanas de lluvia, con el cielo quebrado, que la vida, la vida que es sólo una, es delicada, suave, y hermosa.

Es la hora del día

2008-09-26T12:16:00.000-07:00

Me falta la luna para esperar el día. Quiero el blanco en mis ojos, dulce leche, amante y nieve. Quiero a la luna en mi almohada, sin presiones, con sueños eternos, el corazón cansado. Con la luna en la boca, la sonrisa en penumbra y dolores amables, la noche se acorta. Se va armando el día, con el pelaje de la llanura y la piel de las montañas. Poco a poco, en la cara de la noche, el brillo aparece cegando miradas. Se acerca el sol, callando las sombras, creciendo en la hierba. Se sale del cielo, abandona las nubes, la casa del tiempo. Se esfuman las aves nocturnas, volando a horizontes de fulgores y destellos. Mira el cielo. El cielo que es eterno, y suave y perfecto. Es el sol el que te abre los ojos, invitándote a la vida, cantando melodías al alma dormida. Despierta. Es la hora del día, la única.

Hay horas

2008-09-26T12:10:00.000-07:00

Hay horas en que uno lo sabe todo. Es tan simple, tan insoportable: la carne, el miedo del rostro, el rincón de la cordura. No necesito nada, nadie. Ni el calor del aire, ni la mano de alguien, ni el secreto oculto de las flores. Sé que lo sabes, que lo sé, que ambos sabemos. Lo vi ayer, en el sueño de tus ojos; lo vi hoy, en el tiempo que te tuve; y mañana, en el día que nos tengamos. No quiero saberlo, es cierto. Quedan muchas horas, días, lunas, soles, para darme cuenta, para abrirme los ojos. ¿Pero qué pasa, amor, cuando en tus ojos y en los míos no hay nada, ni una brizna de vacío, ni una excusa de querernos?

Me estoy volviendo loco

2008-09-20T17:25:00.000-07:00

Me estoy volviendo loco. Algo, no sé, lo sé. A media luz, entre la gente, en los camiones. Cuando río y ríe mi presente, entre nubes rojas, con la tarde al borde de la muerte. A solas, en la esquina olvidada de mi cuarto, perdido, entregado a las notas del aire. Me duele, me encanta. Es un loco, un ángel. En mí, en la mano que te escribe, soy un loco. En perderte y no buscarte, en mis noches, en tus manos de aire. Soy otro, en cuerpos que no entiendo, en las ventanas que te miran. El recuerdo, las paredes que se cierran, la asfixia que se viene con la vida. Loco cuando me veo, en la marea de mis días, al hablarme, decirme, llorando. Todo, todo el tiempo, loco, desquiciado: dispuesto a vivir lo que me queda.

A las diez

2008-09-10T23:59:00.000-07:00

El teléfono suena a las diez cada noche. No engaño a nadie. Siempre, del otro lado, tu voz, tu voz que pareciera cierta, me pide palabras que ya no tengo. Es extraño, ¿sabes? Cada minuto, cuando las sombras del día se arrastran y el aire se lleva todo, lo espero, el timbre, la llamada al mundo que hacemos en la distancia. Dormido, a medio sueño, con los ojos al fuego, te espero y te encuentro: tu mano en mi cuello, tu aroma en mis besos. En silencio, tu piel que acude a la mía, cuando nada importa y la tierra, las flores, el cielo, nos miran y callan. Cada día, a todas horas, me enfrento a todo, al no saber, a no ser nadie. Un fantasma de aire, de estrellas fugaces, muriendo en las horas, en cuerpos de nadie. Sin cuerpo, perdido, acabado. Quiero oírte, entrar en tus ojos, dormirme en tu sueño. Quiero tomar el teléfono esta noche, y lentamente, entre labios, decirte que no sé nada, que el universo es nuestro. Mañana estaré esperando en la cama, a las diez, creyendo otra vez en todo.

Eres

2008-08-29T15:19:00.000-07:00

Eres única. Mi máximo, la estrella que el cielo necesita, la flor que renace del invierno, el agua pura del río mas tierno, el perfume limpio que es tu cuerpo. Eres un destello de mis ojos, una rama libre de volverse el infinito, la cascada de derroche con mis besos. A ratos, cuando te veo, y sé que te deseo, que has de ser mía cuando el mar se reencuentre con las nubes del ocaso, tengo de ti todo: tengo tu tiempo que es de ambos, tu iluminado silencio, el tacto que me lleva a tu cabello. Y no necesito más. Me sé completo, vivo, perfecto

No quiero levantarme de la cama hoy

2008-08-26T17:23:00.001-07:00

No quiero levantarme de la cama hoy. Mi brazo, mi pecho, mi corazón no quiere. Estoy bien aquí, en la sombra del día, en el aroma de tu cuello. Estoy bien, dormido, despierto, a tu lado. Los dos estamos, ausentes en el sueño, en el mismo mundo, con palabras sin cuerpo. Estamos sin poder estarlo. Nos prohibimos la alegría, y nos hundimos en la noche que se viene afuera. No hay nadie, nada. Tus manos, las mías, el cuarto, el frío. Me duele saber que se acaba, que el día amenaza con abrirte los ojos, que no eres tú la que me abraza. Soy feliz a ratos, cuando tu voz está cerca, cuando compartimos la noche en el teléfono. Y en la distancia que nos hiere, en el hambre de las horas por un beso, te declaro, te grito, que te quiero. Pero aquí adentro, debajo de todo, en las sábanas de tu piel y la mía, no hay barreras ni secretos. En mis ojos y en los tuyos, en la luz de tu cabello, en las pláticas sin tiempo, somos, estamos, nos queremos. Afuera se tiñen colores perdidos. Amanece, en tu vida amanece. Y yo te miro, el pedazo de sueño en que descansas, puro, limpio. No quiero levantarme de la cama hoy; y sin decir más, decido quedarme. Por hoy, por hoy.

Foto: Miguel Ángel Gutierrez Bonilla

Qué se hace

2008-08-26T17:02:00.000-07:00

Ni si quiera escribir me salva de la agonía que es no tenerte. Ya sé, que ayer me dijiste que volara con el sueño de las hojas, al infinito, a donde empieza la locura. Qué se hace, corazón, cuando soy yo el que se niega a dejarte, cuando eres tú la mano que sana mis heridas, cuando nos desconocemos en los ojos. Qué se hace para callar tus labios y morderme la lengua que amenaza con quererte, o con el estorbo del día que cancela mis noches tristes. Qué hago con la línea de mis dedos, y con el aire que aprieta gritos en tu vientre. Qué se hace cuando nadie ayuda, ni sabe, dice nada. Y cuando duermes, y cierras la puerta de tu mundo, o con la lluvia de tus ojos que inunda mis párpados vacíos. Qué hace uno para ayudarse, cuando el futuro sabe a humo y el pasado es un mal sueño, cuando los días caminan lento y el olor de tu desprecio asfixia nuestro encuentro; cuando se es libre de querer al aire, de dormir hasta morirse. Qué se hace, corazón mío, cuando sabe uno que el presente duele, que mañana no habrá nada, que la soledad nos alcanza. ¿Qué se hace, mas que amarnos?

Nos acabamos

2008-08-26T16:55:00.000-07:00

Se acabó el efecto de tu sueño, del mundo perfecto, de los suspiros sin tiempo. Se acabó mi todo, mi única razón, mis ganas de saberlo. Se acabó tu vida y la mía, el futuro a salvo, el delirio de las horas. Dejé la pluma en tus palabras, en la hebra de mis miedos, durmiendo en tu veneno. Se acabaron las cartas que te hablaban de repente, las películas de dos, las llamadas a tu tacto. Se acabó la urgencia de tenernos, de anidar en tu cuerpo, de hablarle al roce de tus labios. Se acabó el mar de tu recuerdo, el naufragio sin tus besos, la locura del encuentro. El odio de querernos, cueva de mentiras, falsa hipocresía. Se acabó tu figura en el agua, tu sueño en mi nostalgia. Te acabaste en el otoño, con la excusa de dejarme, de volverte estatua del invierno. Me acabé contigo, en la muerte del destino, con las últimas notas, en la hipnosis de la luna. Nos acabamos amor, cuando la eternidad se vuelve piedra y te extraño en el aliento del mañana. Todos los días, a todas horas, nos acabamos, sin saber que nos tenemos.

Se puede entender

2008-08-26T16:48:00.000-07:00

El viento de la noche es de absoluta confianza. La gente le cuenta sus secretos, le llora su tristeza. El viento silba en espera del habla, se entrega sin miedo, seguro del tiempo, de lo que sabe, de lo que ocultan las gotas de agua. Se amarra a la lluvia, paseando los suelos, volando el otoño. Sale en besos que da la boca, desnuda la piel dormida; se va con la arena, meciendo las olas, jugando en las nubes. Se va el viento, en delicadas frases, con el cielo de enero, en los ojos de nadie. Todos los días, en la hierba del campo, con la miel de los años, lo dice, lo calla. Se cuela por debajo del alma, en las manos del hombre, con la vida contada. Regresa en las noches, cuando nadie escucha, abriendo ventanas, peleando los sueños. Y en la vida del otro, en los minutos ajenos, cuando el sol se encuentra, uno debe escuchar atento, bien despierto; sólo así se puede entender lo que estamos viviendo.

Se sabe

2008-07-31T12:05:00.001-07:00

En los besos se sabe, con el calor de la boca, en la mirada profunda. Se sabe en la mano que aprieta la mano del otro, en las palabras que perdona la lengua, en el oído callado. Se sabe en el ritmo del aire, cuando el día se enciende y caminan las horas inquietas. En el “te quiero”, “me quieres”, “te extraño”, se olvida que arriba está el cielo y abajo nosotros dos, viéndonos a los ojos, en medio del sol, tomados del alma. Se sabe el amor a pedazos, en frases inciertas, en futuros de nadie. En el abrazo, cuando el cuerpo es el pecho y el corazón el deseo naciente, se sabe, y se entiende. En la distancia, sin uno mismo, sin tus brazos tiernos, en el insomnio de tu ausencia; con la miel de tus labios, tus delicadas y perfectas manos, tu calma de ángel. Sé que te quiero, que lo eres todo, que nadie sabe. Ya lo dije, y estoy tranquilo.

Se va y se viene

2008-07-31T12:01:00.000-07:00

Se va y se viene todos los días. Se suben y se bajan las escaleras de la enseñanza, del asombro, de la experiencia. Se va y se viene, como la marea abruma las playas quietas. Se sabe que se va cuando los pies caminan, cuando el corazón palpita en las manos. Se sabe que se viene cuando se cruzan los brazos, se escurre el agua tiesa de los ojos. Se va y se viene, todos los días, en los abrazos del mediodía, en la hora de la comida, en la estupenda risa de las tardes de lluvia. En las horas de vida, en las noches de siempre, con la luna en las estrellas y el mar en la poesía. Se van los besos, el tiempo, el terrible tiempo. Pero uno se queda, aferrado al propio aliento, con las gentes de siempre, con la lluvia apagada. Nos quedamos. Solos, libres. Aquí, sentados en la banca de la vida. Y en la mañana, en el rocío de las plantas, en el aire del viento, nos levantamos del sueño, para ir y venir, y seguir viviendo.

Tengo ganas de gritar

2008-07-31T11:34:00.000-07:00

Tengo unas ganas incontenibles de gritar. Es cierto, que gritar es para los que pierden la paciencia. Pero gritar algunas palabras de las que se escuchan poco: “te quiero”, “qué bella tarde”, “está amaneciendo”, “perdón”, es hacer de la paciencia una bella rima; todos los días, y no olvidar de qué se trata la vida cuando los pequeños momentos lo son todo, y desaparecen en la mirada de la gente que camina a ningún lado. Es sencillo, pues el grito reúne la energía del alma y la esencia del viento. Tengo cuerpo, alma, aire en los pulmones. Quiero gritar, al infinito tiempo, al paraíso. ¿Cuál es el problema entonces?

No llevan a nada

2008-07-21T22:14:00.000-07:00

Los gritos no llevan a nada. El corazón se cae a pedazos, en cada tono que exprime la garganta. Los ojos, las manos, el llanto. Se junta todo, se vuelve nada. Con el peso del odio, el cariño se extingue, y el coraje amarra lágrimas inciertas. Todos gritan, nadie escucha, se escabulle el silencio. La noche es larga, el grito penetra, mata, derrota. Todos se miran, pero nadie entiende. De pronto, las bocas vacías, los dientes cansados. Todos se miran. En la pupila, espejo de agua, la tristeza oculta. Se encuentran las horas perdidas, el rencor del tiempo. Regresa la calma, y la sangre camina en la mirada. Y el rostro, cubierto de espanto, escucha a la herida que sangra pidiendo una disculpa.

En un instante

2008-07-08T14:51:00.000-07:00

La piel se eriza, la mirada tiembla. El cuerpo emerge del sueño vacío. Despierta la alegría y se posa en los ojos tristes. Y todo cambia. La luz se divide en siete colores, y hay más que ver, más que vivir. Se empieza de nuevo, con los segundos de un instante. Con el albor de la mañana y una tarde impecable. Las estrellas fugaces que escurren del cielo y encienden deseos. El abrazo del padre, la montaña dormida, el silencio del cielo. Todo en un instante. Hierve la sangre del mundo, y se concentra en el pecho. Podría gritarlo, o decir todo en un secreto corto, que no diga mucho. O mejor no digo nada, y sólo sonrío. Porque estos momentos se asoman, brillan, y regresan al cosmos.

Es bello tenerte

2008-07-05T15:25:00.001-07:00

Qué bello es cuando tu voz me dice “te quiero”: el vuelo de las hojas se alenta, los corazones ajenos callan y el silencio y el ruido se respetan. Qué bella eres tú, y tu tono de piel canela, que con mis manos se enamora de mis ojos que la besan. Qué bella tu sonrisa, en perfecta medida de tus labios; también tu boca, que en cada abrazo se vuelve un beso. Qué bello es tenerte cuando no lo sabes, cuando nadie escucha, y la belleza que tu mirada esconde ya no regresa, y se queda mía, cautiva y presa. Es bello sentarme a tu lado inventando canciones viejas, y saborear tus oídos en secretos nuestros que el mundo ignora. Es bello, es bello tenerte; cuando el tiempo apremia y poco a poco despiertas en la sombra de mis brazos, y me ves, y no entiendes nada. Y qué bello partes, triste y desconcertada. Me encanta tenerte, en todo momento, por siempre. Pero es más bello tenerte, cuando no sabes nada.

No dicen mucho

2008-07-05T15:22:00.000-07:00

Las palmeras están quietas. Llevan así toda la tarde. Las he visto cómo cuidan a los animales que viven despreocupados de todo: la corrupción, la inseguridad, los asesinatos, la droga, las prostitutas, la política. Con qué tranquilidad deciden no moverse. Con qué suavidad se sacuden las horas y calman la mirada del miedo. Porque saben cuándo despertar y romper el sueño del aire que siempre está cansado. Llevan toda la tarde quietas, ni siquiera han caminado la tierra o tirado una semilla. Llevo toda la tarde aquí, escuchando a su voz enmudecida, olvidadas del mundo que sostiene su tronco. Mañana quizás se muevan o intenten decir algo. Habrá que estar atentos, no dormir, fijar la vista. Las he oído hablar, cuando la gente está en el teléfono o llorando los años; cuando llueve y sus hojas se vuelven el paraguas de la tierra. No dicen mucho, pero lo poco que se escucha, es el eco dulce que nos recuerda que todo es vida. Son las palmeras, y siguen quietas.

Es malo hacer monstruos en la cabeza

2008-07-05T15:17:00.000-07:00

Es malo hacer monstruos en la cabeza. Basta con una mecha tibia de problemas. Todo se enciende, como la luz del mediodía. El monstruo devora tu vientre y te convence del terror que inventas. La cura, su mejor aliada, te sonríe en la esquina de tu improvisado deseo de sentirte libre. Túnel de espanto, lento, grito amordazado; se escucha la marcha del llanto. Y el monstruo, cansado, perdido, se vuelve agua, tiempo, olvido. Y todo tú te vuelves en ti. No sabes, no sientes. Eres, eres algo. Y en el aire quieto, la luz se enciende, y todo acaba.

Cuando no hay nadie

2008-06-29T22:34:00.000-07:00

Cuando la gente aún duerme, y el mar está tranquilo, los autos apagados, y el cielo enciende su llama dorada. Cuando los pájaros alegran el aire con notas emplumadas, y se asoman los gallos; se posan sobre una chimenea vieja y cantan en un intento por despertar al mundo que no escucha, que está quieto. Cuando las plantas se estiran, tocan el cielo y reviven las nubes. Se escucha la tierra limpia, desencantada, entregada a la noche. Es la cobardía del sol, que se aferra al horizonte. Cuando todo es perfecto, y la vida es sueño. Cuando falta la sombra de la luna, que humedece las mareas y anima el habla de los muertos. Cuando todo es silencio, y se entiende a las estrellas, con su brillo egoísta, sincero. Cuando un cuerpo se incorpora y se sabe ruido. Y el humano que lo sabe todo, pero no sabe nada, se levanta, y despierta, y es vida.

Dame tiempo

2008-06-29T22:29:00.000-07:00

Bienvenida. Esta es tu casa. ¿Ves la sangre? Es de mi cuerpo. De mis manos, de mis noches de infierno. Es mi cuerpo, frágil, ausente. Derrumbado en la asfixia y en tus brazos que no me tienen. Pero aún vive, cuando se acerca tu aroma y envenena el suelo. Podrías levantarlo. Toma mi cabeza y acaricia mi cabello un rato. Hazle ese jugueteo en círculos que me dormía hasta despertar cansado. Palabras ocultas, libres en sueños. Bocas necias, apagadas en los labios, inventando pretextos, endulzando miradas. Atados a una vida simple, con sus noches y las tardes tristes, con hojas caídas, el cielo apretado, con tu mano y la mía, la calle, la gente. Siempre lo decías, sin ánimos de cariño. Dulcemente, sin sobresaltos, hasta que la ciudad enmudecía y sus secretos hablaban. Voz temblorosa en la mentira, que juraba todo, que prometía. Prometo levantarme, dejar el suelo, caminar los parques donde la gente falta, con la hierba que crece y oculta a los pájaros dormidos. Pero necesito descansar, tomar agua, comer. Dame tiempo, y verás que me levanto.

Casi amanece

2008-06-29T22:26:00.000-07:00

Es la marea, me dije anoche. Ese ruido que atormenta, hipnotiza, mata. Es la marea la que se escucha, cómo sube, baja, regresa. Granos de arena que enmudecen el sueño. Suavizan el amor, la caricia al tacto, el ojo celoso. Es la arena y la marea, con manos de plata, mejores amigas, dueñas de todo. Espejo del mundo, estrella dormida. Es la marea la que reseca todo, se olvida todo, se pierde, se esconde la vida. Jardín de destellos y arrugas de viento. Marea de olores, de rostros hundidos, callados. Cuello del tiempo, sangre pesada. Todo el tiempo, sin tiempo se escucha. No descansa. Sube. Baja. Es la marea, que mata, que sufre y no descansa. Llueve. Se escucha el derrumbe del cielo y las gotas que faltan. Pincel de color, trazo en madrugada. Se acaba la noche, el negro, la luna. Habrá de amanecer, y la locura encontrará su refugio en las calles, el ruido de los camiones, la gente que piensa y no habla. La noche y sus locuras, que no descansa, que no perdona.

Es todo

2008-06-29T22:24:00.000-07:00

¿Qué es esto? Alguien, por favor, dígamelo. No importa. No importa nada, de verdad nada. Aguantaría cualquier cosa; a estas alturas sólo sé que sigo vivo porque algo en mi pecho sube y baja. Se mueve. Lo siento. Te siento. Siento haberte amado. Siento tu olvido que me olvida, y mi recuerdo triste que se va quedando solo, como se quedan las bancas del parque cuando vuelan las palomas, y la gente ya no ríe, ya no canta. Y así regresan a casa, con un silencio que a la oscuridad aturde y a los vivos enamora. Así regreso cada día. Con esa frialdad que suaviza el engaño. Por eso nadie, ni siquiera yo. Ya nadie se acuerda que te quise, porque nadie lo supo. Nunca. Nadie lo supo. Qué terrible: el tiempo, las horas, las cartas, los besos. Me dueles. Todavía, mañana, por siempre. Sólo así, sólo así lo sé, cuando siento que se mueve mi sangre y mis ojos se vuelven agua. Y es todo. No quiero decir, seguir, hablar, pensar. Nada. Es todo.

Lo ignoramos

2008-06-29T22:20:00.000-07:00

¡Qué solo me siento! Y qué triste y qué lejos de mi cuerpo me encuentro. Desde anoche me quedé flotando encima de mi cabeza. No hice nada, mas que quedarme quieto. Olvidado, libre. En medio de todo, la sombra de la soledad que me acechaba. Es la costumbre. Siempre ahí, como una fiera hambrienta, lenta, buscando mi pecho, mi insomnio. Pude ver cómo me moría, despacio y solo. Triste, triste y solo. Y a la vez con todos, entre todo, arrastrado por los ríos de gente que moldean las ciudades, y la vuelven nada.
¡Y qué miedo sentía de no poder tocarme el corazón y saber que vivía! ¿A dónde corremos? ¿A dónde vamos siempre con tanta prisa, sin fijarnos que nuestros pies no caminan? Ignoramos el vaivén de la luz atorada en un árbol viejo, o los ladridos de un perro, el pasto que duerme, la fuente que espera. Es ese algo que todos creen que no tenemos, cuando caemos en la cascada de colores que desperdicia la tarde, o nos sentamos a leer un libro y a platicar con las letras. Es nuestro, y lo ignoramos, lo hacemos a un lado. Basta, por favor. Paren todos. Respiren, y vean lo que se siente adueñarse del aire y dejarlo libre para que siga su curso. Tomen una flor, y huelan sus colores, o acaricien la mano de un anciano y aprendan de la vida, de lo que se vive y se oculta, y hasta de lo que es nuestro o quisimos que lo fuera. ¿No lo ven? Dejen su cuerpo un rato, ocúltenlo de sus ojos, y verán de qué se trata la vida.

No es malo llorar

2008-06-29T22:17:00.000-07:00

No es malo llorar. Es fácil cuando se tienen dos ojos y se aprende a mirar y a sentir con ellos. No, no es malo, es incómodo, tal vez, pero malo no. Puedes llorar y afinar tus lágrimas con el cantar de los pájaros, o llorar solo, para escuchar cómo escurren las horas y se derrite el tiempo entre cada gota que muere con el caer del rostro. O hacerlo caminando, con ese sonreír tan forzado que a veces cargamos en la cara…ahí, en ese momento que se rompe la cordura y creemos que todo se reduce a una cara deforme, que se arruga y se deshace en pequeños gestos diferentes al de un día soleado. Ahí es bueno llorar, cuando se siente, cuando lo lloras y te lloras y lo deseas hasta que se escabulle el aire con su propia dureza. No es malo, de veras. Ni tampoco entre la gente, cuando apretamos el labio y nos declaramos fuertes, ni en misa, ni cuando la película del cine se enmudece, ni en espera de la noche. Nunca es malo, ni en verano ni al asomarse el otoño a los bosques para acabar con todo.

Te devuelve instantes, palabras, miradas. A veces nada, pero te engañas para creer que de algo te sirvió vaciar los ojos esa tarde fría en que te faltó un abrazo, cuando todo pasa, cuando la sangre se relaja y la vida cabe en la sensatez de un jueves de oficina. De pronto llorar parece absurdo; hasta que llegamos a casa, y falta luz en el pasillo, y afuera no hay viento, sólo silencio. Cuando vemos esa silla de la que somos dueños cada noche y tu jardín se marchita con un parpadeo. Cuando la tele se queda quieta y se acristala la pupila. Es ahí cuando es bueno llorar, en el momento preciso y en la dosis exacta. No, no es malo llorar.

Preferiría que me avisaran

2008-06-29T22:14:00.000-07:00

Preferiría que me avisaran cuándo vendrá por mí la muerte. Así estaría preparado, y diría algo inteligente, pues no tengo miedo de irme a donde el sol se disfraza de negro y los pájaros ya no cantan. Debe de ser toda una aventura, irte y no regresar, pero seguir vivo. Estar lejos y escuchar cómo te lloran, te rezan, te sueñan. No creo que espere mucho por ella; a veces la veo cuando salgo a comprar leche o a pasear al perro. Pero le he perdido el respeto: hasta la muerte tiene miedo. Miedo de morirse tantas veces, de robar tanto, de quitar, de dar. Con su cara de viva se acerca y te susurra al oído cosas que ni dios entiende. Y nos dejamos, y la escuchamos, y nos morimos. A veces todos, y luego nadie. Cuando venga la muerte me gustaría darle la mano y que fuéramos amigos, tal vez así podría regresar de vez en cuando, por los abrazos que me faltan y la gente que me quiere, para llorar por nadie y ser feliz un rato. Yo la espero, sentado, callado y tranquilo. Ojalá no tarde, y llegue con esa elegancia que mata el caminar, y su vestido de seda negro, suave, perfecto. Espero que alguien me avise: el policía del semáforo, un profesor o hasta mi madre; pero que me avisen con tiempo, para no morirme antes.

Eso me falta

2008-06-29T22:12:00.000-07:00

¿Dónde están las manos, los abrazos, el cariño? La mano de un amigo y sus oídos que escuchan y no entienden nada. La almohada que se enfrenta a tus miedos y se abraza a un grito de coraje. Ese cariño que me falta y nunca tuve o ya no tengo; creo que lo perdí cuando dormía, o al despertar en los brazos de la playa. ¿Dónde están?, les digo. Y nadie contesta, sólo escucho a las cosas que callan, y se duermen para evitarme. Mientras yo, solo, cobarde, me duermo, me tomo de la mano y me alegro con un beso de alguien. Es mejor así, sin contarle a los vivos y hablando con ese objeto inanimado que siempre está en tu cuarto: la cama, el televisor, el banco de noche. El que te escucha y sufre en su sordera, pero calla. Y qué bien escucha, y te da la mano que sueñas y la caricia que anhelas.

Ya no estoy

2008-06-29T22:10:00.001-07:00

Ni siquiera volteaste a verme, pero pude sentir el ardor de tu mirada. Pude oler el aire que dejaste al pasarme cerca. Lo saboreé y me supo a dolor y nostalgia: tu perfume favorito. Quisiera decírtelo, y no sólo a ti, al mundo. Al cielo que nos mantuvo lejos el uno del otro. Tanto tiempo. Demasiado. Al sol, que se ocultaba sigiloso para dejarme en ese infierno de penumbras del que se adueñaba tu cara. A la noche, eterna, infalible y oscura; sin estrellas ni sonidos extraños. Hubiera deseado gritártelo y recordarte que existo. Pero preferí callar, y volver a guardarlo para hacer con este cariño todo, menos quererte. A mi muerte seguirá la tuya, con los recuerdos del cómo acabaste por volverme tierra, polvo, viento. Con ese incesante caminar en mi cabeza tan falso y perfecto. Tus “te amo” sin sentido. Y tu vacío. ¡Tu terrible vacío! Qué bueno que te escribo desde la tumba, con la humedad del tiempo y la tierra como abrigo.

Aun así

2008-06-29T22:05:00.000-07:00

Aun bajo tierra, no te mueras. Aun sin tus hijos, respira. Aun sin tus propios cuentos, ríe. Ríe con el aire que te falta ahí abajo. Sal, visítanos. Sácanos las lágrimas y enséñanos a bien llorar. O mejor aún: condénate a la vida, a los abrazos y a las comidas en familia. Aun bajo tierra, no te mueras. Aun rodeado de flores y los restos de cariño, no te mueras. Esa ya es tierra mala. No te mueras.

Me gustan las estrellas

2008-06-29T22:02:00.000-07:00

Me gustan las estrellas. Ellas no juzgan, sólo brillan y brillan. Pareciera que no tienen a quién brillarle, pero un sin fin de miradas tristes las devora cada noche. En el día descansan para ayudar a quién sufre la caída de la luz. Como ellas, como yo. También como el sol cuando desaparece la luna y queda sólo el respiro de las nubes. Otras se cansan de vernos tristes, y explotan en su propia muerte. Pero me gustan las estrellas, y saber que además de brillar, mueren.

Pedazo de noche

2008-06-29T21:56:00.000-07:00

Me siento diferente. Hoy sonreí por nada, sabiéndote mi todo. Di vueltas en la cama con esa alegría que provoca la esperanza. ¿Amado? No sé, pero querido. Me dieron las dos, las tres, las cuatro, y seguía soñándome feliz. Al menos hoy, solo y en mi pedazo de noche; abrazando a la almohada y evitando contar borregos. Debes saberlo: llegué a dudar que vería el sol. ¿Para qué?, si de noche me siento tan diferente, tan tuyo y tan vivo.

Preferí quedarme ahi

2008-06-29T21:51:00.000-07:00

Preferí quedarme ahí, sentado, uniendo estrellas y viendo cómo mis manos jugaban con la arena. Preferí quedarme ahí, y darle a mis labios la marea. Solo, escuchando la soberbia de la luna. Y no quise moverme, preferí quedarme ahí, de noche, sin aire ni aliento de vida. Preferí todo, menos seguir despierto y creyéndome vivo. Así lo hice, hasta asfixiarme de aire. Y preferí abrazar mi soledad, dormir, y cobijarme con las olas.

Uno de mis miedos

2008-06-29T21:47:00.000-07:00

Que quede claro: ¡no te tengo miedo! Hoy eres un extraño, buscando quién lo escuche y lo mutile con chorros de tinta. Ayer eras mi secreto mejor guardado, en cada trazo y en el eco de tus líneas. No te extraño, pero a veces te veo y en un arrebato forzo una letra, pálida y sin vida…y ahí queda, inerte. Puedo ver cómo la absorbes y la tratas con indiferencia. Por eso odio el papel, las letras y su hipócrita convivencia, con esos minutos de amoríos tan falsos y sonrisas que se desbaratan como hebras del llanto. Por eso no escribo, para desearte mañana. Hoy te odio, y te amo.

Ecoogler: el buscador ecológico

2008-05-27T18:18:00.000-07:00

¿Que es Ecoogler?

Ecoogler es un buscador que utiliza la tecnología de Yahoo y que ayuda a reforestar el amazonas y a preservar los recursos naturales de agua dulce.

Usando Ecoogler se obtienen los mismos resultados, y se ayuda a la asociación benéfica Aquaverde (ONG) fundada en Ginebra, Suiza, en el año 2002.

Esto es posible gracias a un acuerdo con Yahoo y Aquaverde.¿Como funciona?
Cada búsqueda realizada en Ecoogler, contribuye simbólicamente a reforestar una hoja. Por cada 10.000 búsquedas/hojas, Ecoogler dona el dinero necesario para que se plante un árbol en el Amazonas.

My Inmortal

2008-05-21T15:33:00.000-07:00

Marcela Mosqueda. una voz hermosa, suave y sutil. Algún día, conocerá más que el éxito, la fama y la gloria. De estas palabras estoy seguro.

En el estante

2008-05-21T12:43:00.000-07:00

Entré y creí saber a dónde iba. Qué ingenuo. Había perdido ya la cuenta de mis pasos, y cada pasillo se volvía más estrecho. Más y más hasta que sólo veía libros. Estoy convencido: están vivos, como las flores y el verde de un jardín; asilo de las letras y su escondite preferido. Dueños de la tinta y esclavos del papel. ¡Cuán indefenso se encuentra el domador en busca de autonomía!, vida de literato y condenado a morir por ellas. En este lugar el eco deshace el silencio y la luz se esconde entre prólogos y finales. Al caer la noche, cada estante se vuelve su casa y el secreto de otra historia; duermen y se sueñan libres para despertar en ojos ajenos. Siempre así, y de vuelta al encierro: qué agonía la suya. Con el tiempo las letras cambian de piel, maduran y reviven a ojos del lector. Cobran fuerza, y amenazan con rebelarse, mas atadas permanecen mientras su dueño aún viva y respire celoso de sus trazos. Poco a poco se oxidan y se tiñen de vejez, se sufren a sí mismas para enfrentarse a sus peores miedos y temores; volver a ser lo que siempre han sido y morirán siendo: desnudos pedazos de alfabeto.

Escóndete

2008-05-19T08:41:00.000-07:00

Amo las madrugadas. Les diré cuánto las estimo a ver si me ayudan a negarle amor al sol, y que así no salga. Ni mañana ni nunca, para que sobreviva la noche y las estrellas pierdan el miedo. Que no se acabe esta madrugada, con sus horas muertas que parecen vivas, con sus desiguales tonos negros; con momentos donde el día y la noche se saludan de la mano. Que no salga mañana ni nunca, y se esconda entre las montañas, y así evitar el más mínimo destello. Quédate ahí, quieto y sin vida, hasta que pueda volver a sentir que siento.

Foto: Guillermo Jáuregui.

Duerme tranquila

2008-05-18T01:45:00.000-07:00

De problemas se adornan los sueños. Quiero soñarte y soñarte una sonrisa Y regalártela y verte sonreír. Voltéame a ver y finge cariño, o al menos suéñame feliz. No va a pasar nada. Sé fuerte, que yo estaré contigo, anclado a tu alma y varado en tu propio deseo de olvidar que existo. Pero siempre ahí. Una ilusión, y un pedazo de tu tacto. Deséame lejos hasta que mi voz sea vuelva un silbido del viento. Deséame muerto para que mis ojos se acomoden entre las estrellas y te siga queriendo. Sueña que me sueñas y que mi vida fue la tuya. Pero hoy duerme tranquila, sin soñar que vives, ni soñarme vivo.

Anestesia

2008-05-18T01:13:00.000-07:00

Te veo y me ves. Algo tienen tus ojos, pero me evitan al compás de tu desprecio. ¿En qué fallé? ¡Dímelo! Ya no somos dos extraños en una tarde forzada de invierno. No. Olvida todo; olvida el tiempo, y ese beso vacío de sentimiento. O mejor aún, olvídame, para poder olvidarte y arrancarte sin sufrirte. Llévate tus lágrimas y guárdalas en una caja con mi aroma. Piénsame en las noches para que tu sueño se cobije con mi rencor y duermas tranquilamente muerta. Fuiste lo que debías ser, y hoy creo ser fuerte: terriblemente fuerte.

Veneno

2008-05-16T20:12:00.000-07:00

En el terciopelo de una tarde, te sigo viendo como la niña que me robo el corazón. ¿Se puede? ¿Se debe? Aún sigue dando vueltas en mi cabeza el acertijo que me roba el sueño, que me hace derramar lágrimas de culpa por el simple hecho de sentirte cerca, de haberte hablado...de haber pecado. Cada día que pasa, mis venas se envenenan del sentimiento de no tenerte, de no verte, de no tocarte; el tiempo pasa lento, a veces simplemente siento que se detiene. Las horas se vuelven en mi contra, me envuelven en mi propia desesperación, me roban el aliento, me hacen pensar que no habrá fin al sufrimiento que parte mi alma en dos, que la desgarra...que la esclaviza con tu ausencia. Camino por la calle y la veo como un mundo al que alguna vez creí pertenecer, del que ahora me siento ajeno, extraño.

Lloro en silencio. Mis lágrimas no hacen mas que curtir sin cuidado la herida que se abrió al dejarte, misma que no sana sin tus besos, sin tus caricias. ¿Pero qué estoy diciendo? ¡Debo dejarte!, correr a donde nunca más puedan mis labios sentir los tuyos, perderme en los rincones del olvido, allá donde mi corazón encuentre cura para esta enfermedad que me llena de desdicha. Suelta mi mano, déjame volar lejos, donde el viento se reencuentra con las hojas caídas del otoño, lejos de tu mirada, lejos de ti. Es un rompecabezas que no tiene derecho ni revés, sólo hay piezas, miles de piezas que carecen de sentido, y sólo aumentan el dolor de aquella despedida en la que te vi llorar por alguien que no lo merecía. Cada día que pasa, mi mano recorre el mismo laberinto sin salida, sin destino ni rumbo y en busca del lugar donde la tuya espera por la mía sin barrera alguna que las separe.
Lo recuerdo como si fuera ayer: sentía cómo tu respiración resbalaba por mi pecho, empapándome con tu amor. Tus ojos fijos en los míos; me veías como si pudieras descifrar aquello que reprimía con el alma encrucijada, atada para no amarte. Estaba oscuro, sentía tu mirada cada vez más cerca...más cerca. El tiempo se congelaba al compás de mi respiración; de pronto, un arrebato de locura me hizo pensar que perdía el conocimiento. Dejé que mis labios hablaran, que te envenenaran del amor que escondía en lo más recóndito de mi alma. Cada segundo, cada instante que permanecí unido a ti por aquél beso, es el que ahora me recuerda el amargo sabor de la distancia que nos separa, que alimenta día con día el sentimiento de volver a decirte lo mucho que te amo y me haces falta. No existe tal vez castigo alguno para el mal que cometí al haberte enredado con un corazón que sangra al no sentir la fuerza de tu mirada, que sólo mantiene su débil palpitar por el hermoso recuerdo de aquella última caricia que hoy se desvanece como el suave perfume de las flores en primavera.

Foto: Guillermo Jáuregui.

Quiero no quererte

2008-05-05T01:26:00.000-07:00

Suficiente. Déjame en paz. Toma tu cariño y hazlo añicos. Ya no quiero sufrirte y volverte a llorar. La tarde se arrodilla y me llenas de miedo. Miedo de no saber cómo amarte, y amar a otra en espera de tu olvido. Espero vivir de mi nostalgia y sedarme de tu ausencia, de tu desprecio y tu falta de tacto. Viví de tus palabras, dulce miel de hipocresía. Te lloré 365 noches haciendo del vacío mi refugio, de mi vida un cobarde suspiro. Mañana no serás tú. Ya habrás muerto, bajo mil historias y nuevas risas. Mañana no serás tú, ni nadie.

Invierno

2008-05-05T00:29:00.001-07:00

Lo hicimos nuestro. Fue un invierno tomados de la mano, reviviendo calles, animando al recuerdo. Te solté sin miedo y forzando una sonrisa. Hoy abrí los ojos esperando verte aferrada a mi pecho. Desperté en una cama vacía de sueños. Te busca mi boca y te encuentra el deseo. Mañana no estarás, y yo no estuve hoy, ni nunca. A tu lado, fantasma solo y cautivo en esperanza. Respiro tus besos olvidados, y me regalas la sombra de una sonrisa ¿Por qué me dueles? Ya son dos noches que te veo reflejada en la luna, inmune a cada lágrima que regalo al tiempo. Hoy sólo sueño tus ojos, tu olor, tu piel. Mi corazón pierde tu ritmo saboreando aquél invierno, con sus heladas, petrificando tu mirar en mi pupila. Mi verano espera el frío de tu invierno. Ven, dame tu mundo y tu ilusión. Toma mi mano, dame un beso y olvida todo.

A veces llega

2008-04-28T21:36:00.000-07:00

Hay días que no te ofrecen nada. Amanece, llega la tarde y luego se esfuma la luz. Son días que pueden pasar dos o tres veces, y siguen siendo iguales a ojos de quien no espera sorprenderse con nada que ofrezca la vida. Esos días normales, cotidianos, rutinarios; que no rompen esquemas, que caminan como los rayos de luz, despacio y sin temor a desaparecer. Son días normales y cualesquiera. Sí, tal vez, pero hoy, en un día normal, el éxito llama a mi puerta. Lo hace despacio y con cautela, como esperando no ser descubierto nunca. Giro la perilla, y lentamento me ciega el sabor de saberte triunfador. Mañana ya no, sino hoy. Hoy...premiado con el 1er lugar en el concurso de periodismo joven de jalisco por una crónica de viaje.

Piezas

2008-04-20T23:10:00.001-07:00

La falta de amor mata, y revive también. Faltar en la vida es faltar en el amor. Sin amor la vida no es nada, se vuelve soledad, rencor y tristeza. La falta de amor revive, y mata también. Revive con una tímida sonrisa, y mata al que lo sigue esperando. Mata en primavera, cortando las flores más bellas y dejando viva la mala hierba. El amor revive, lo hace con cada sol que escribe luz en tu ventana; sepulta sonrisas y lágrimas cansadas. Sufres queriendo, y también olvidando. ¿Qué hacer entonces? La falta de amor mata, y revive también. Mata con los ojos vendados y un golpe certero, sin distinguir miradas, corazones ni deseos. La falta de amor mata, porque amar es sufrir, y sufres amando

Memorias de mi ciudad

2008-04-20T21:15:00.000-07:00

Lo recuerdo como si fuera ayer. El vuelo seis de Aeroméxico descendía rápidamente hacía lo que sería mi nuevo hogar por dos largos meses: París, Francia. Siempre soñé con visitar ese histórico museo en el que se escondía la Monalisa, y por fin tenía la oportunidad de hacerlo. Con maletas en mano, caminé por uno de los pasillos de aquél inmenso aeropuerto hasta encontrar la salida. Casi puedo sentir ese viento intermitente que entraba cada vez que la puerta corrediza del Charles de Gaulle se abría. Algo raro estaba sucediendo, pues sentía el cuerpo cortado, las manos me pesaban y tenía un terrible dolor de cabeza; la altura, tal vez, pero nada de eso podía compararse con la emoción de estar a trece horas de casa y a punto de vivir una nueva etapa. Con miedo, hice el intento de pedir un taxi. Un hombre encorvado y con abrigo peludo tomó mis dos maletas, y las acomodó en el portaequipajes. Enseguida, el taxista oprimió con cautela el GPS que se encontraba sobre el tablero, al parecer buscando que diera un precio más alto, y emprendió el camino. No me extrañó notar que no había felpa sobre el tablero, así que me dediqué a mirar por la ventana para evitar hablar demasiado con el conductor y revelar la nostalgia que sentía por mi país. Con señas y palabras incompletas, logré explicar el lugar a donde debiera llegar en punto de las 10 am para que respetaran mi reservación. Tras un recorrido de casi dos horas, el chofer se detuvo frente a un edificio de aspecto antiguo y descuidado. En la entrada, una alfombra roja manchada y llena de hoyos indicaba el camino a la recepción. El día era gris, triste y con olor a azufre, así que sin pensarlo más, pagué al chofer los 43 euros más 3 de equipaje que me exigía con el ceño fruncido. Adentro no hacía tanto frío, así que me quité el abrigo azul oscuro que tanto pesaba y pregunté por la reservación a mi nombre. Albert, el recepcionista, me hizo saber que aún no estaba listo el cuarto, y que tomaría alrededor de una hora hasta que pudiera entregarme la llave. No me importó esperar, así que me dediqué a leer las revistas viejas que estaban en el estante de la entrada. Al cabo de un rato, me di cuenta que no tenía sueño ni hambre; tampoco me dolían más las manos, y el dolor de cabeza había desaparecido. Me pareció excelente, y sonreí el doble cuando Albert sacó lentamente una pequeña llave dorada de una vitrina llena de polvo. Una vez en el segundo piso, busqué la habitación que tuviera el número 8, hasta darme cuenta que era la que tenía enfrente. Vi la televisión, el diminuto baño, las cortinas afelpadas color ocre, hasta que mis ojos se desviaron súbitamente hacia la cama. De pronto, sentí una atracción inusual, y me recosté en la cama: pude ver a mis padres, llenándome de abrazos, al sobrecargo dando las instrucciones de seguridad, y al sol ocultarse detrás de las nubes; de pronto, todo se volvió negro. Al día siguiente, me percaté que tenía la misma ropa, e incluso, seguía en París. No era un sueño, y aún quedaban dos largos meses en el viejo continente. Sin pensarlo más, saqué ropa limpia, una toalla, y me bañé. Aproveché el escaso desayuno que incluía mi estancia. Devoré el croissant, el vaso de jugo y el botecito de mermelada. ¡Vaya alimento para comenzar mi primer día! Salí a la calle, y pude notar de nuevo el olor a azufre. El piso estaba mojado y las nubes amenazaban con desprenderse del propio cielo. Caminé sin rumbo hasta encontrar la entrada más cercana al metro parisino. Una vez en el túnel, hice un esfuerzo por descifrar cómo funcionaba. Enojado y sin nadie conocido a quién pedir ayuda, compré un boleto y me subí en el primer vagón que se paró frente a mí. Habiendo pasado más de ocho estaciones con el mapa del metro en mis narices, de pronto pude comprenderlo todo. Me bajé en Louvre-Rivoli y corrí a las escaleras eléctricas: sabía lo que estaba a punto de ver en cuanto saliera. Ahí estaba el Museo del Louvre, con su pirámide de cristal reflejando los rayos del sol y siendo admirada por miles de personas que caminaban por los alrededores. No lo pensé dos veces, y corrí a la taquilla para comprar mi boleto. Curiosamente, la fila avanzaba con rapidez y cuando por fin me pidieron el boleto, me invadió una energía tremenda. Recorrí el museo hasta olvidarme de la hora, impresionado por todo lo que albergaba aquél maravilloso lugar. La pintura fue lo que más me impresionó. Ciertamente, es transportarte a cada época mientras contemplas un fresco diferente. Ya en el hotel, me sentí solo, pero no lo suficiente como para impedirme dormir después de un intenso primer día. A la mañana siguiente, hablé con mis padres. Con la voz entrecortada les dije que los quería, al tiempo que me recordaban cuán importante era inscribirme en mi nueva escuela lo antes posible para evitar quedarme fuera. Nervioso, tomé mi mochila y mis papeles. Salí a la calle, y caminé hasta el metro; ya en el vagón, me quedé dormido. Lo que siguió, hoy lo recuerdo como un largo sueño en el que me inscribí a La Sorbonne, hice mi primera amiga, una londinense de nombre Nicola, presenté mi primer examen, me mudé a una casa con una familia y caminé la ciudad una y otra vez, hasta casi cansarme, pero siempre dispuesto a ver más. Cuando volví a abrir los ojos, París desaparecía, y se hacía cada vez más pequeño. Era el final, pero no un final definitivo: volvería después, estaba seguro, así que me recosté con la cabeza en la ventana, suspiré, y deje escurrir las lágrimas. Afuera amanecía, y yo estaba listo para volver a casa.

Crónica para el primer concurso de periodismo joven. Organiza. Agencia Fakto. Guadalajara, Jalisco.

Madrugada

2008-04-17T02:40:00.000-07:00

Me arrepiento de escribir, y río. Son esas noches que parecen infinitas, esas que los grillos vuelven un concierto y hacen llegar a mis oídos sordos. Sólo así puedo hacerlo. Solo, en silencio conmigo y para mí. Lápiz, papel y movimiento. Crear para el mundo, también para curar ese ardor de lo que a veces no sale y continúa cautivo. Crear para texturizar una huella pura y sincera, que sienta, viva y vuelva a sentir. Platicarle al papel lo vivido y escuchar su respuesta en tinta oscura. Rasgar la madrugada con un lápiz fecundo de sentimiento, para dormir tranquilo, y en paz.

Páginas

2008-04-17T02:20:00.000-07:00

Remolinos de cotidianeidad, absurdos como ese girar cíclico que los lleva de aquí para allá, para regresar al mismo lugar de donde alguna vez se vieron nacer. Ese estar perdido se vuelve tristeza para el alma y adormece el corazón, se convierte en ti para acabarte más rápido. Es como estar varado en un mar ávido en tormenta, con lluvia fría y desgarrante en su caer. Gotas frías y cobardes que destruyen tu mundo y extinguen las ilusiones; una lluvia muda y desganada, cayendo sólo por caer, por mojar y ensombrecer el paisaje de una vida sin cuerpo. Esperas un amanecer que sigue atrapado en la noche y anhelas un camino que puedas andar sin tropiezos, a ciegas. Los días pasan uno tras otro sin nada nuevo; el mismo viento, las mismas caras: todo es igual, pero diferente a ti. Lo de antes se volvió tu presente y ser feliz es una broma de mal gusto. Juegas en un tablero de ajedrez en el que siempre estás y estarás en jaque, cuadrado y sin salida. Blanco o negro, no hay más. Pero la vida esconde más colores, muchos más, se acomodan en el inmenso tablero de los sueños. Puedes escogerlos y pintarle a tu vida el matiz de tus humores, siempre con cuidado, sin salirte de la raya. Es un cuaderno que no se puede borrar ni cambiar por otro. Es uno solo, y está en blanco para ti, para él y para ella también. Cuando lo cierres, asegúrate de hacerlo despacio para no despertar a colores viejos y esclavos de mil historias. Ese no saber quién eres ni a dónde vas, irá apareciendo poco a poco, sólo hay que darle vuelta a la página hasta terminar el libro.

Mejor Sonreír

2008-04-17T00:16:00.000-07:00

Me gusta eso de vencer al coraje y pensar en que el enojo es sólo algo del momento. Cada vez que la ira invade todos tus sentidos, la mirada se desvía, la respiración cambia, los latidos, el parpadeo, la tensión en cada parte de tu cuerpo. Enojarse sólo es bueno cuando no queda otra opción. Y siempre quedan opciones. Vivimos en una realidad con límites imaginarios. Somos nosotros los autores de las paredes con las que casualmente nos topamos un día. Desaparecen y reaparecen cuando queremos. Enojarse es cerrarse a la vida y abrirse al monotonismo donde no se vislumbran nuevos horizontes. Es inyectarse una dosis de muerte en camuflaje. Por eso hoy me voy a enojar; con ganas y mucha energía. Hoy me voy a enojar, con una sonrisa.

Un solo México

2008-04-11T01:03:00.000-07:00

No podemos negar nuestras raíces, al menos no deberíamos. La continuidad cultural desaparece en la medida en que cada uno de nosotros colocamos en un punto de opacidad nuestros orígenes de lo que fueran nuestros antepasados mesoamericanos: “una de las pocas civilizaciones originales que ha creado la humanidad”. La coexistencia del México imaginario, como lo designa Bonfil Batalla, con el México profundo, representa una endeble línea entre dos posibles futuros. Por un lado, como sostiene el autor, se encuentran una serie de factores negativos que los occidentales, como nos hacemos llamar, hemos descubierto al rechazar y negar nuestras raíces, además de excluir a quienes no sólo las aceptan, sino mantienen una lucha cíclica por ellas; por sus tradiciones y costumbres, su estilo de vida, de organización, estructuración. Así, el autor enfatiza en la invalidez que han dado las pruebas que a lo largo de la historia de México, ha dado la civilización occidental, quienes sólo reconocen a los descendientes indios como un “símbolo de obstáculo y atraso”. El patrimonio cultural de nuestro país debiera ser, precisamente, una fusión entre las dos civilizaciones, en donde se involucren las diferentes características de cada una, para lograr tener un país heterogéneo y plural, algo que sin duda, es el sueño como nación: lograr un proceso de desarrollo, no de sustitución. Es necesaria una reflexión a conciencia que nos haga valorar, aceptar e incluir a las diferentes etnias y grupos sociales de la república, no sólo como crecimiento personal, sino como la posibilidad de consolidarnos como un país unido y estable, que reconoce, valora y respeta su procedencia, sus raíces.

El poder de la palabra

2008-04-10T22:34:00.000-07:00

Ser comunicólogo. ¿Y...que $#!&¿ es eso? No lo sabes, simplemente lo eres. Despiertas un día y una adrenalina recorre cada vena de tu cuerpo, cada hueso, cada músculo. Estás enfermo y mucho. Esto no se cura. Una vez que descubres el poder de la palabra, escrita, hablada, la sensibilidad se apodera de tus sentidos: puedes pasar toda una tarde filosofando sobre un atardecer y hasta no dormir por seguir pensando en un corto de la semana pasada. Sentir ese hormigueo al ver una y otra vez la misma foto. Escribir un texto y horrorizarte al ver cómo cobran vida las letras. Es sencillo: ser comunicólogo es dejar que lo simple se vuelva complejo y que lo que para muchos pasa inadvertido, para ti sea único. Los estados de ánimo se vuelven intangibles y la vida encuentra un sabor a veces dulce, a veces amargo, pero siempre ese sabor del saberte vivo. Eres comunicólogo, vívelo

De repente

2008-04-01T23:36:00.000-07:00

¿No es maravilloso? ¿Vivir? ¿Abrir los ojos, y sentir? Darte cuenta que existes. Ver el cielo y ahogarte en sus soberbios azules, respirar y sentir el picor del pasto, tan verde, tan vivo; suspirar por alguien, o por nada. Saborear la lluvia y darte cuenta que puedes llorar. Ver el ocaso y perderte en sus colores, huir de los problemas, volverte luz. Escuchar una melodía y de cada nota hacer un poema. Reír para ti, entre dientes, a carcajadas, hasta sentirte amado. Ser tú, y no otro. Ver el todo y sentirte incomprendido. Jugar a buscar el camino sobre el que estás parado. Contar las lágrimas caídas, y las sonrisas dadas. Poder tocar, dar un beso, abrazar. Amar y también no hacerlo. Cerrar los ojos, y recordar: soñar despierto. Dormir pensando en el mañana y despertar pensando en el ayer. Ser alguien. ¿No es maravilloso?... ¿Vivir?

Nada

2008-03-14T00:46:00.000-07:00

Estoy encerrado. No hay luz, ni sombra. No hay papá, mamá, hermana. El aire de este lugar me marea. Gritar se vuelve silencio con sólo pensarlo. Creo escuchar el ruido de mi cuerpo. Cada respiro y cómo la saliva pasa. Juego a engañarme hasta que me consume el engaño. Las lágrimas rechazan al llanto, y escurren vacías. La soledad me asfixia y una dosis de muerte viene con cada respiro. Penumbra de amor y luz de recuerdo. Se agota el aire y siento cómo resbala la vida. Tranquilo. Aquí no hay nadie, sólo un asesino. Eso, y nada más.

Ajeno

2008-03-14T00:45:00.001-07:00

No sé si siempre ha sido invisible o si apenas comienza a parecer una ilusión. El mundo necesita amor. Los niños y los adultos. Todos. Todos, excepto yo. Cuando pueda verlo, creeré en él. Mientras tanto, el amor continuará siendo una utopía, un fantasma y una canción que espera ser cantada. Y lo digo una vez más, creyendo en la palabra: ¿qué es realmente el amor?

Poesía blanca

2008-03-14T00:40:00.002-07:00

Ayer en la noche me asomé por la ventana: un paisaje pintado de blanco mantenía mis ojos perdidos en su brillo. Imponente, única y escandalosa. Luna llena. Suficiente para curar los males de toda enfermedad. Dueña de los ánimos y el sufrimiento. Orquesta de luz, quema el negro y se vuelve cielo nocturno. A los ciegos les devuelve el mundo y a los enamorados una caricia blanca. Lagos y mares se arrodillan y lucen tonos impropios en plata. Dueña del firmamento hasta que las estrellas se rebelan en luz de día. Pareciera que podemos tocarla con sólo estirar la mano, dejarnos llevar y llegar a ella. Jugar y reír hasta volvernos su amiga, y conocer los secretos del mundo. Pero cada noche, una luna diferente se adueña del cielo y lo hace suyo. Y de vida no sabe nada, más que brillar y hacer de la luz una poesía.

Una sola vez

2008-03-14T00:40:00.001-07:00

Nunca más volverán los 17. Ya fueron y ya no son. El castigo de crecer y verte nuevo: diferente, cambiado, maduro. La evolución y el tiempo: cuchillos afilados de historia, de pasado y de futuro. Viento de cambio, recuerdo atrapado en la edad, y el porvenir en el mañana. Con cada sol, se desgastan las sombras, la edad, el cuerpo, el amor, la vida. Crecemos al caer el sol y viendo al mundo envuelto en opaca neblina de noche. Nostalgia de ver lo ya visto y sentir lo ya sentido. Respirar y exhalar. Una vez más, y otra, y otra. Tan sólo reír, y hacerlo hasta que se acabe la risa. La vida y la muerte recorren juntas el mismo camino, y al final, la vida sigue siendo un instante de flores perfumadas, aliento de un ocaso, brisa fresca de verano. Y hoy, casi 20. Casi…pero vivo.

Eterna vigilia

2008-03-14T00:39:00.002-07:00

¿Qué descanso puede tener el domador, si al querer dormir, las letras amenazan con asesinarle? Más al dormir podemos ver más mundos de los que el ojo humano muestra rencoroso, y así empaparnos de vida. No. No daré tregua. Si al escribir muero, será en la batalla. Mientras, tendrán que vivir a los pies de mi pluma.

Mi demonio

2008-03-14T00:39:00.001-07:00

Es un virus. ¿Por qué cambia? Pareciera que cada minuto adquiere otra forma, otra esencia. Es una espina, enterrada. Tan adentro, que me duele. Desde que mi cuerpo está aquí, lo que antes era mío, ahora me parece ajeno. Ya no es mío. Me mata, pero ¿de quién es ahora? La vida se trata de cambios, vive de ellos, y no siempre llegan en el mejor momento. Y ¿cuál es el mejor momento? A quién le importa: el que sufre, lo hace solo. Y la soledad es un monstruo, un parásito que nos devora en un descuido. ¿Qué tengo? Esto puede no tener cura. No soy de aquí, ni de allá. Soy del viento, de las mareas, de la sequía y el verdor de mi pueblo. Cuando vuelo lejos de mi cabeza, lejos del calabozo de realidad, me vuelvo un ave… y vuelo. Vuelo hacia el sol, buscando desvanecerme con el fulgor del amarillo. Y al caer la noche, me vuelvo la luna. Bella y tosca de frialdad. Una luna que derrite el mar con sus tonos color plata…y se esfuma al nacer el alba. Después vuelvo a ser yo, y sólo yo. Solo y con mi encierro. Es raro que pueda salir, pero una vez afuera todo parece tan limpio, tan puro. Es un hecho: salir no es fácil. Tal vez soy del mundo. Soy una sombra, soy el rocío de la mañana y también las ventiscas del otoño. Soy todo, menos yo. Putas lágrimas, siguen atoradas, y eso duele. Me hierve la sangre de coraje; sólo quiero caer con ellas y evaporarme. Quiero acostarme con el ocaso y esperar no salir al día siguiente. ¿Cuándo llegué a perderme tanto? No encuentro la salida ni la entrada. Calma, sólo estoy perdido…ya vendrá alguien a rescatarme. ¿Y si no vienen? No me asusta mi propio miedo; no quiero pertenecer, sólo ser. Nadie puede verme, y me pierdo en el mutismo de la inexistencia. Cada vez más fuerte, hasta aturdirme. La incomprensión es un virus: nos necesita para vivir y horrorizados le abrimos la puerta. Rápido, más adentro, hasta que somos uno sólo. Entre pálidos rojos, la luz se vuelve opaca, y muere. Ya cuando la noche se pierde en el exceso de negro, la brisa del mar me recoge. La abrazo tan fuerte que no siento mis brazos. Y me voy con ella. Vuelo al horizonte, sin ver atrás de nuevo, y me pierdo con las olas que juegan a hundir los rayos de un sol en agonía.

Tierra y Muerte

2008-03-14T00:37:00.001-07:00

Después de haberte conocido, creo que bien podría estar muerto, pero hace frío, no quiero pensar, y los gusanos siguen hurgando dentro de mí procurando no dejar nada.

El domador de letras

2008-03-14T00:36:00.000-07:00

Cuantas veces lo soñó. Escribir siempre fue la salida, pero sólo era posible crear cuando las letras se dejaban engañar por excelsos instantes. Pensando que jamás se fundirían con las hebras del papel, arreciaban contra las hojas velozmente sin saber lo que la mano opresora entretejía, coordinada con una mente turbia de pensares ahogados en el tiempo. Habiéndose casado ya con un rompecabezas salpicado de tinta, pedían el divorcio. Era un cáncer que las desbarataba, las libraba de pertenecer, de ser, de existir. Se evaporaban con la lluvia que corría las manchas escritas. Mientras se alejaban del consciente real, sonreían victoriosas. Llorando soberbia, buscaban la resonancia y olvidaban el tiempo. Deseaban entrar de nuevo en el papiro, cerrar el candado de otra historia. Estúpidas e indefensas, se doblegaban al ver desembocar un río caudaloso de emociones, inundado de experiencias; de lo vivido y lo esperado. Volvían a una dictadura asfixiante. Se alineaban formando palabras. Luego eran frases. Sin pavonearse, la luz se escapaba de su cuerpo como el sol desprecia las playas en los ocasos de otoño; les robaba la vida, la autonomía. Habían perecido. Los dedos empuñaban con dolo, la pluma ensangrentada del deseo más puro del triunfo. Animar las letras en laberintos temporales del cosmos literario: la conquista de escribir nuevamente.

Cómo extraño París

2008-03-14T00:30:00.000-07:00

Cómo extraño París. Extraño su clima afinado por los rayos de un sol oculto en la distancia. Sus aromas difusos y perdidos; se mezclan con el olor a vida, y reviven. Extraño sus cafés, tendidos en la acera, bañando de elegancia las calles, y sus sabores, al mundo. Sus plazas, llenas de gente, de vida, de París de antes y de ahora. Aquellas que fueron extrañas y hoy son tan mías. Cada jardín, explotando de verde, de júbilo y grandeza. Con las primeras ventiscas de noviembre, el otoño se cae con sus hojas. Una tras otra caen cobijando la ciudad de los sueños; la tapizan en la gama moribunda del amarillo. Y sigue siendo bella. Perdida entre nubes, y acariciando el Champs de Mars, la torre inspira a su gente y saluda a la tierra. Por las noches, la ciudad se tapiza de destellos. Un dorado resplandor matiza las calles, las avenidas, los puentes, las casas. La luz transforma la ciudad; la petrifica de belleza. Extraño el metro, la música decorando cada túnel, el suave taconeo del caminar de las personas. Con la melodía que emana de su perfección, abro los ojos. Lo hago lento, pensando sólo en mi deseo. Y estoy ahí, de nuevo, esperando que sea para siempre. Imagino el Jardin des Tuileries y me dejo llevar por el viento, alto, muy alto, para ver mi ciudad con los ojos del aire. Tan pronto como la nostalgia se derrama en suspiros, los Champs Elyseés se abren con el arco al fondo. Y camino. Sus enfilados árboles me cuentan los secretos más viejos, y entre susurros, se cierran para revelar el triunfo en piedra. Cada paso, y te extraño más, París. A veces siento que no debí dejarte; cuándo volveré a verte, a tocarte, a vivirte. La duda me aleja más de ti y devora lo que queda en mí de tu esencia. El tiempo siempre interfiere; me gustaría matarlo, olvidar que existe, y así, sólo así, podría beber sin miedo tu dulzura. Algunas voces perdidas en el deleite de tu figura, cuentan que cada puente tuyo tiene una historia. Los más viejos, rechinan de olvido. Los más nuevos, mienten con su elegancia. Pero tu pasado esta ahí, impregnado de vivencias, de derroches de amor en besos y caricias. Las aguas que pintan tus venas de un azul pálido de invierno, recorren palpitantes el Sena. En ocasiones, recuerdo el gemido de tu pasado que se oía con el ir y venir de sus aguas. Pasó más tiempo. Cuando la luz se desbarataba en tonos de agonía, sólo faltaba un día para renunciar a ti. Era irreal. Al dejarte, abandonaba en tu retrato la silueta de mi alma. Cuando te vi por última vez, fue desde la suavidad de tu cielo. Mis lágrimas bañaron al Sena de tristeza. Por instantes, creí ver como su color cambiaba; se opacaba absorbiéndote la vida. Ardor de un llanto vacío. Mi único deseo volvía a perderse en el sinsabor de mi conciencia, a resguardarse en las abstracciones del recuerdo y encadenarse a la pena del olvido. Algún día regresaré, París; tarde o temprano. Espero que sea pronto, porque hoy: cómo te extraño, París.

Raices...

2006-07-01T14:20:00.000-07:00

La palabra basura proviene del latín versūra, derivado de verrĕre, que significa "barrer". Por esto se puede decir que el significado original fue "lo que se ha barrido".La basura no es nueva, nació con el hombre. Conocer la historia de la basura es conocer la historia del mundo ordinario, el de todos los días, en donde resolver los problemas que se generan del desecho diario es un verdadero reto. Y es que conforme ha avanzado la civilización, también se ha ido haciendo más compleja la eliminación de residuos, por las grandes cantidades que a diario se manejan no solo en nuestra ciudad, sino en todo el mundo. La influencia del hombre sobre el equilibrio ecológico data de su aparición sobre la Tierra y ha supuesto una regresión de los sistemas naturales en relación con el estado que se podría suponer más probable, si la especie humana no hubiera existido o no hubiera estado presente en la biosfera terrestre. Recordando un poco de nuestras raíces, vemos a través de los escritos y evidencias de nuestros antepasados Mexicas, la existencia de una diosa que bien podría ser concebida como: la diosa de la basura. Tlazoltéotl era la diosa encargada de limpiar la suciedad, la basura humana y la culpa del amor carnal. Los Mexicas limpiaban escrupulosamente sus casas, calles, templos, azoteas, patios y habitaciones, de la misma manera como hacían su limpieza corporal. Tenían una fiesta en la cual se hacía un barrido general y obligatorio, la de “Ochpaniztli”, en donde dejaban completamente limpios, desde el Templo Mayor hasta las chozas mas pequeñas de la ciudad, de manera que todo era desempolvado y lavado, parte por parte. De ellos se dice, conservamos la costumbre que se tenía de barrer las calles de la ciudad antes de que amaneciera. Cuando llegaron los españoles, traerían costumbres contrarias a ésta limpieza, y de hecho, provocarían enfermedades y epidemias muchas veces debido a esta falta de sanidad que los mexicas tenían para sí mismos y su entorno, misma que hoy en día los mexicanos deberíamos practicar, en honra al pueblo que nos defendió de aquellos sinvergüenzas que, tras iniciar el mestizaje, volvieron de nuestra antigua ciudad, un basurero con el paso de los años. Así, los padres Mexicas, recomendaban a sus hijas que fueran limpias, se lavaran la cara, manos y boca y que de noche se levantaran, velaran, barrieran y no fueran perezosas con el fin de llevar una buena relación con su marido. La limpieza en la ropa personal significaba honestidad, lo contrario era lo bajo, lo vil. A los hombres se les recomendaba mantenerse limpios como símbolo de honestidad y como condición para poder dirigirse a los dioses. Pese a que había diferencias entre los hijos de los nobles que asistían al calmécac donde se les daba educación sobre las artes, historia y religión, también efectuaban trabajos de limpieza al igual que los jóvenes que ingresaban al telpochcalli a recibir educación para las obras públicas y la guerra, a los cuales se les asignaban el dragado de canales y limpieza de las calles. En la época de Moctezuma Xocoyotzin, Tenochtitlán semejaba ser un espejo de tanta limpieza que tenía. Cuentan los historiadores que el emperador se bañaba todos los días, a veces más de una vez, por lo cual tenía muchos baños en sus palacios. No le gustaba ver ociosa a su gente, a la que ponía a barrer para mantener limpia la ciudad y agradar a los dioses. Pero a la llegada de los españoles y después de la batalla y la masacre, Tenochtitlán se convirtió en un lugar con olor a muertos, destrucción, sangre y suciedad. Se acabó la armonía, la limpieza y la salud en esta gran ciudad. La tarea de intentar limpiar vendría después, con la organización implantada por los virreyes para intentar hacer del sitio, un lugar habitable y con reglas para tratar de sobrevivir a las pestes e infecciones. Lo cierto es que después de la era Mexica, no ha vuelto a haber tanta cultura sobre la higiene y conciencia ambiental que hoy en día se busca en la sociedad. Hay veces que las soluciones a nuestro presente implican echar un vistazo a nuestro pasado…a nuestras raíces.

¿Futuro?

2006-06-23T16:33:00.000-07:00

La Tragedia está al acecho aun después de tan espantoso suceso como lo fue el tsunami en Asia, dejándonos ante un punto crítico en relación al futuro de la humanidad. Debemos ampliar nuestras mentes y darnos cuenta que nuestro planeta no es solo una gran porción de tierra que nos da comida y vivienda, sino también, un lugar en el que nos necesitamos los unos a los otros para coexistir y mantener el equilibrio que debe de prevalecer por siempre. Si no nos concientizamos del daño que día con día le estamos haciendo a nuestro hogar, muy pronto, así como el tsunami arrasó con todo, la oscuridad invadirá nuestras vidas mandándonos a un profundo abismo, del que esta vez, no habrán bomberos que nos ayuden, ni padres que nos señalen el camino, esta vez, estaremos solos y con rumbo desconocido, que desde hace mucho, estaba predestinado.

Multiculturalidad

2006-06-12T11:37:00.000-07:00

Con el paso del tiempo, el mundo, las personas y todas las corrientes ideológicas, han llegado a un punto en los últimos años, en que se han mezclado de manera inevitable por la interminable lista de creencias, dogmas y formas de pensar, que a veces sin darnos cuenta, están entre nosotros. ¿Es algo atroz golpear a una mujer en Afganistán por robar un trozo de pan para alimentar a sus hijos? Hoy en día, mientras habitantes de otros países vemos y catalogamos este acto como inhumano y despiadado, talvez otros lo ven como algo normal o correcto; es aquí donde surge la interrogante de quienes somos en realidad para juzgar otras maneras de llevar la vida, así como establecer patrones, leyes, tradiciones, y costumbres de vida. La mezcla de otras o distintas culturas en un mismo país, es lo que hoy por definición conocemos como multiculturalidad. En la mayoría de los casos, nuestras creencias y costumbres están muy marcadas o definidas, impidiéndonos tomar otros aspectos o características de culturas distintas a la nuestra. La base sobre la cual descansa la multiculturalidad se encuentra en la tolerancia, comprensión y respeto hacia las formas e ideas de pensar de los demás, para poder rescatar lo mejor de cada persona o cultura; ésta cultura que necesita complementarse en todo momento de todas y cada una esas personas que nos rodean en este experimento del que todos somos conejillos de indias; una prueba tan compleja y a la vez tan lejos de la comprensión humana, que nos hace olvidarnos del simple hecho de sentir lo que muchas veces desdeñamos por la forma de vida que llevamos: “EL PRIVILEGIO DE ESTAR VIVOS”

Graffitti

2006-06-12T10:56:00.000-07:00

Proveniente del término italiano que designa inscripciones o figuras casi siempre satíricas grabadas en piedras de monumentos antiguos, en la superficie de un edificio o en cualquier otro medio de locomoción, hoy en día vemos el “graffiti” cuando miramos por la ventana, entramos en el metro o hasta en la pared de nuestra propia casa. Ha inundado México haciendo que algunas personas le tengan pavor; otras no lo entiendan y otras más lo borren. El graffitti es una forma de expresión poco entendida y muchas veces satanizada, sin embargo, primero hay que conocerlo para después juzgarlo; comprender este fenómeno cultural es importante para saber cómo controlar las pintas, ahora tipificadas como delito en el código penal bajo el nombre de contaminación visual. Lejos de verdades jurídicas, la realidad es que en México, las oportunidades de los jóvenes para expresarse son casi nulas. Hace aproximadamente tres años comenzó un proyecto, por parte del gobierno del Distrito Federal, para brindar a los “graffiteros” espacios diseñados especialmente para pintar. Sin embargo, parece que no ha sido suficiente debido la gran cantidad de chavos que realizan esta actividad. También hay muchos jóvenes que por falta de conocimiento rayan las paredes sin ningún sentido, dándole así, una peor imagen a los demás “graffiteros” que pretenden hacer arte con sus pintas o dibujos. En el caso concreto de Los Cabos, con el paso de los últimos años, hemos visto como nuestra pequeña ciudad se ha llenado de rayones vulgares y sin sentido, que crean un sentimiento de rechazo en quién los observa. El famoso LFC que todo cabeño debe ya de conocer, aparece hasta en el rincón mas absurdo en el que alguien pudiese pintar un graffiti; es aquí donde se marca la gran diferencia entre el arte y lo que se encuentra por encima de la ley y sin ningún control. Es por esto que hacemos un llamado a las autoridades correspondientes para que tomen las medidas necesarias sobre aquellos que insisten con atentar contra el estado de derecho. Pareciera que todo se opone a esta forma de expresión cultural, pero si todas la partes de la sociedad trabajaran con los jóvenes que practican este tipo de pintura y se acercaran a ella, podrían cambiar la situación del graffitero y tal vez el punto de vista de la gente ante ésta forma de expresión, y de este modo, dejar de ver rayones en la pared y entender los gritos de los jóvenes en este país que tanto necesita que nos escuchen, ya que somos nosotros los que vamos a enfrentar el futuro que hemos construido a través de nuestros actos.